7 horas (al vuelo)

Andrés Villela

Un extrañamiento quizá perspicaz, una tristeza apretada, algo ahumada con el frío en detrimento del avión, afuera, en la ventanilla, escarcha, y se divisa hielo sobre el mar del norte, pero ya no se puede ir ésta sensación de pérdida, ya es oblicua en la pasta verde que sirven en el vuelo. Sí, deduzco que oficialmente es un pensamiento trágico, y sospechosamente estrecho en el postre de leche.

Una libreta en mis manos, carátula negra, fuerte, construida con un material clásico y trato de concentrarme en la siguiente línea, pero el ansia se bordó transitoriamente en una idea: -Miré el reloj y el avión trasatlántico ya me había robado siete horas-, conferí la molestia por el inexacto paseo del paso meridiano. El tiempo es unilateral, cómplice solar, y ambos, con sus trasiegos en el mapamundi me han jugado una trastada. La ventanilla apenas, la alas de acero centellean brillos de una latitud atribulada de claro espesor, escarcha a través, adentro, atrás. Estoy atribulado en pequeñas sentencias, sin trasiegos. Amanece en el horizonte.

Se palidece la obsesión numérica sin ninguna utilidad fáctica, sustentable. Le quiero preguntar a la azafata holandesa: –yo al comprar el boleto busqué estar en otro lugar, pero sin restarle tiempo a mi vida, ¿podría decirme quién se puede hacer responsable?-. No hago la pregunta, la suerte está echada y no puedo más que reír, el frío salino impide la carcajada y asomo una sonrisa gris, mediana, y sé que a la azafata holandesa no le compete el conocer los meridianos mercantiles, por lo cual, me guardo y reconozco agreste: buscaré alguna respuesta en otro momento.

-Mind your step…mind your step- recuperé el sentido común en el aeropuerto Schiphol cuando ubiqué que en el vuelo de regreso recuperaría el tiempo perdido, y después, escribí estos párrafos irracionales, y concluí: todo pensamiento absurdo al escribirlo pierde su importancia. Al vuelo.

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